La rue bermellón

La joroba que me crece crece sin mi, pero es mía. No es un grano No es desperdicio No es líquido, ni le sobra a mi cuerpo la joroba que me crece es mía. Yo la alimento. La joroba que me crece es parásita de sensación por cuanto me toca, me traga agiganta su buche se llena de agua y me seca no puedo llorar al verla arden mis ojos, me hierve la garganta La joroba que me crece se traga mis besos suda mis alegrías con poros abiertos al cielo. La joroba que me crece es liviana como pétalo fragante como sonrisa. Más se pone pesada como causa se pone firme como creencia se cae como argumento me duele cuando desespera. La joroba que me crece es metáfora es eufemismo es alteración, surrealismo. Literalidad.

Brota de entre tu vientre una miel desmedida; ríos que no comprendo no me ahogan ni me alientan. Y huele, lo que ya es mar, a guerras y bombas, a rosas violentas, a sal que se quema, en un soplo azucarao. Y sabe a canción de bar, a beso en discordia, a dolor de cabeza, sabe al llanto de la gloria, a la muerte de un volcán. ¿Pero cómo repito el mar? ¿¡Un secreto de Dios hecho grito!? ¡Cómo blásfemas! y a este hombre le arrancas un niño. No me basta llorar, al ver la creación hecha hilos gotas de leche que resbalan por suaves delirios. No me dejes ver el fin del caudal y sentir que estoy nadando en una fuente. Traigo a la muerte corta, le he robado su tierra y su tiempo, quiero mojarla de la miel que brota de tu cuerpo. ¿Quieres saber de mi?, soy ladrón de laderas y ríos, no tengo barcas solo el nado y un poco de frío. No me dejes ver el fin del caudal y sentir que estoy nadando en una fuente. Puedo morirme ya y sonrió como Prometeo No, no robé